Je vomis.
Je me sens faible. Je suis atteinte. Je vois ce mec, ce gros porc de merde, qui regarde ma colocataire avec un oeil lubrique en murmurant "legging, legging...". Il gratifie la cantonnade d'un "'tain, j'ai mal à la bite", il se rince l'oeil sur une pub pour les fenêtres où - ENCORE - une femme mince et par conséquent belle joue à la quiche. La femme est un morceau de viande. Je me sens à la fois insultée, souillée, et à la fois... pas à la hauteur. Parce que je ne suis pas la cible de ses remarques. Parce que je ne mérite pas ses propos salaces.
Je me sens faible parce que j'ai complètement intégré cet objectif: désirer être désirée (cf Naomi Wolff)... par tous les moyens. Même par celui d'être méprisée. Une horreur. Une représentation perpétuelle, une perte de son identité, une acceptation de la soumission.
Je me sens faible parce qu'il me juge et que j'accepte son jugement. Je ne suis rien.